Aqui nenhuma consciência crítica habita (nenhuma benção a qualquer escravidão).

Aqui somos todos inocentes. 

      Que a filosofia tenha, muitas vezes, traçado seu plano, tramado seu tecido sobre o reconhecido, sobre a sua própria história, sobre um pretenso começo absoluto. Que ela tenha sido, então, reflexiva, contemplativa que, mais tarde, ela tenha se desesperado e cantado a impossibilidade de encontrar abrigo nas antigas categorias e, então se lançado em busca de uma origem perdida, uma terra natal talvez para sempre perdida, mas que seria o destino do pensamento refundar. Que tenha atingido a catástrofe de, cansada, conformada ou cretina, se curvar às ideias correntes para delas extrair um consenso universal. Que ela tenha, enfim, tentado manter juntos os fios para não abalar demais os desenhos, esgarçar demais o tecido, tenha produzido cantos territoriais ou amorosos, nada disso nos impede de ver que sua aventura se passava em outra parte (mesmo os cantos territoriais e amorosos só têm valor porque inventores de novos territórios e de novos amores), no terceiro canto que compunha com elementos que forçavam, seduziam o pensamento, que colocavam em perigo a espécie, mas que eram, justamente, a condição para a criação de novas vetorizações e novos desenhos sobre novos tecidos, para soltar as pontas dos fios e por a máquina para funcionar nem que fosse para emperrá-la logo em seguida. Sim, pensar é muito perigoso, não por ser contestação, nada mais localizável do que um militante ou um consciente defensor de direitos, mas por aventurar corpos, céus, terras, águas, em imprevisíveis canções. Isso porque o interessante se passa não em responder ao mundo, em estar no mundo, pois o mundo seja em que modo for (principalmente os nossos mundos privilegiados da objetividade e da representação) não preexiste ao estar, não há harmonia, não há mundo que não seja se fazendo.